Quoi de plus léger qu'une plume ? La poussière. - De plus léger que la poussière ? Le vent - De plus léger que le vent ? La femme. - De plus léger que la femme ? Rien.
Ma mère, à toi je me confie. Des écueils d'un monde trompeur Écarte ma faible nacelle. Je veux devoir tout mon bonheur A la tendresse maternelle.
Arrive-t-il quelque bonheur ? Vite, à sa mère on le raconte ; C'est dans son sein consolateur Qu'on raconte ses pleurs ou sa honte.
On est souvent trompé en amour, souvent blessé et souvent malheureux ; mais on aime.
Dans une journée aussi belle Mes amis, chantons en 'chorus' A la tendresse maternelle.
L'amour est immortellement jeune, et les façons de l'exprimer sont et demeureront éternellement vieilles.
L'enfant marche joyeux, sans songer au chemin ; Il le croit infini, n'en voyant pas la fin.
L'enfant marche joyeux, sans songer au chemin ; Il le croit infini, n'en voyant pas la fin.
La moitié d'un violent amour, c'est presque une amitié.