Chacun vit une fin du monde en vieillissant.
Il ne peut y avoir de progrès véritable qu'intérieur. Le progrès matériel est un néant.
Que de gens lisent et étudient non pour connaître la vérité, mais pour augmenter leur petit moi.
Je le sais, cependant l'homme est une maison à plusieurs étages. On prie Dieu sous les toits, mais la cave est bien sombre, et que s'y passe-t-il?
Anglo-Saxons. Des neurasthéniques aux joues roses.
Le romancier est pareil à un éclaireur chargé d'aller voir ce qui se passe tout au fond de l'âme. Il en revient et raconte ce qu'il a vu.
Les soirees d'hiver, nous posions sur le tapis un coussin ou ma mère s'asseyait face au feu, un long châle de laine grise autour des epaules, pour nous raconter des histoires sur l'Amérique.
L'humanité est comme un homme qui dort et fait un cauchemar. Ce cauchemar s'appelle l'histoire.
Qu'est-ce que l'invention sinon l'acte par lequel on trouve?
La voix suprême de notre temps, celle qui fait taire tout amour, tout génie, toute conscience, c'est l'horrible aboiement du canon.