En cette histoire je n'arrive qu'à mourir et si je meurs d'amour, c'est parce que je t'aime, parce que d'amour, je t'aime, et à feu et à sang.
L'enfant qui ne joue pas n'est pas un enfant, mais l'homme qui ne joue pas a perdu à jamais l'enfant qui vivait en lui et qui lui manquera beaucoup.
Je ne t'aime que parce que c'est toi que j'aime, et je te hais sans fin, te hais et te supplie, et la mesure de mon amour voyageur est de ne pas te voir, de t'aimer en aveugle.
Je suis affamé de ton rire de cascade, et de tes mains couleur de grenier furieux, oui, j'ai faim de la pâle pierre de tes ongles, je veux manger ta peau comme une amande intacte.
Je t'aime parce que je t'aime et voilà tout et de t'aimer j'en arrive à ne pas t'aimer et de t'attendre alors je ne t'attends plus mon coeur peut en passer du froid à la brûlure.
Les peupliers se dressent, noirs et assoupis, et là-haut dans leurs cimes passe un battement ou un frissonnement de froid et de rancoeur.
Et il en émane une odeur non de pièce morte, non de sacristie et de toiles d'araignée, mais d'espace végétal, de rafales qui retombent soudain en ouragan de plumes, de feuilles, de pollen de la forêt sans fin.
Tu me plais quand tu te tais car tu es comme absente, et tu m'entends de loin, et ma voix point ne te touche.
Ta chair divine et parfumée, je l'ai rêvée au milieu des tourments morbides de mon être.
Ton silence m'enchante et ce semblant d'absence quand tu m'entends de loin, sans que ma voix t'atteigne.