L'amour, c'est le physique. Et La Rochefoucauld l'a oublié: l'amour est encore une forme de l'intérêt. Ce qu'on aime dans un autre, c'est soi, c'est son plaisir, c'est le plaisir qu'on lui donne et qui est encore une forme du nôtre.
Il y a là une foule de faits, de noms, de documents, de portraits même, tantôt dessiné au complet, tantôt seulement esquissés.
Avoir de l'esprit. Plaire aux femmes. Rien qui s'oppose davantage.
La moyenne en tout est haïssable comme égale médiocrité.
Dans la vie, ce qui compte uniquement, c'est de n'être pas médiocre.
Les hommes se valent tous, un fusil à la main, d'où qu'ils soient.
Toute son oeuvre de chroniqueur, à part quelques rares morceaux, n'est qu'un long palmarès fastidieux, fade, niais, presque servile.
La bonhomie, le naturel, ont des charmes, mais il ne faut pas exagérer.
Il est plus difficile de rendre que de ne pas recevoir.