O chair, ma chair, femme que j'ai aimée et perdue,
c'est toi dans cette heure humide que j'évoque et fais chant.
La poésie est une insurrection.
Un homme qui possède femme et foyer est déjà un peu monarchiste.
Oui, j'aime ce morceau de terre que tu es, moi qui, parmi toutes les prairies planétaires ne possède pas d'autre étoile. L'univers c'est toi qui le répètes.
Dans la nuit du Coeur la lente goutte de ton nom glisse et tombe et brise et déploie en silence son eau.
De tes hanches à tes pieds je veux faire un long voyage.
Ô mon amour, ma petite, mon grain de blé, mon rouge grain,
Je veux vivre dans un monde où les êtres seront seulement humains, sans autres titres que celui-ci, sans être obsédés par une règle, par un mot, par une etiquette.
Le style n'est pas seulement l'homme. Il est aussi ce qui l'entoure, et si l'ambiance n'entre pas dans le poème, le poème est mort: mort pour n'avoir pu respirer.
La vérité, c'est qu'il n'y a pas de vérité.